Vale tudo sangrento

Em um mundo, (pré-pós) moderno e atemporal, no qual há predominância da falha de caráter, falta de opiniões e mobilizações, além de se constatar que e a impunidade reina no misterioso andar do comportamento humano, há a insaciável pergunta: o que não vale a pena?A minha visão conturbada pelo romantismo jura que a essência da verdade deve enveredar por todos os percursos e atitudes dos seres que pretendem algo de nobre se não com terceiros, consigo (principalmente). A maior insensatez mundana é acreditar no jeitinho que se dá pra tudo acontecer, é ver os olhos mirarem com aplausos a lambança produzida, num ato de auto flagelo ignorante, asqueroso e impotente. Como arrancar, de modo triunfante, os únicos centavos miseráveis daqueles cuja esperança do amanhã impera no último prato de comida?. Ou, como sugar alucinantemente milhões diários dos cancerosos, aleijados, viciados e incoerentes? A resposta se torna fácil quando se analisa os livros secundários de história e quando se lê a coleção de “Business, Imundices e Administração do Globo de interesses fedidos e hodiernos”. Pensando neste âmbito, qualquer coisa é necessária e válida para se pagar o aluguel exorbitante das ilhas Malvinas. Planejamentos antecipados são produzidos visando apenas esta finalidade. Homens juntos: cuidado. Muito dinheiro está sendo captado neste projeto corrosivo da cobiça. Os outros, excluídos das decisões, apóiam cada atitude prejudicial, acolhem toda voluptuosa roubalhança e acordam com tudo em troca do trocado. Porquê? Como e com qual finalidade esse vale-tudo sangrento perpetua parindo seus indigentes e marginais? Um pouco de sonho será possível, ou melhor será a intermitente confusão proposital da ética e virtù socratianas? Sorrir da história se torna uma realidade cansativa de ficar repetindo a existência. Nem Maquiavel – o pseudo tutor (muito longe da pretensão dele receber este título, mas os interessados assim o quiseram postular) dos verdadeiros mesquinhos mundiais, esses tiranos doentes, que conseguem realizar as piores e mais bem sucedidas estratégias em nome do bolso, vontade e vaidade próprios – conseguiu se esquivar da constatação sobre atos passados e sobre o fiasco da argila de Deus. E, desta obra divina poucas edições vingaram. Todas as restantes se preocupam apenas com os pecados, delícias carnais e ganâncias cotidianas, num lugar do mundo que os principais interesses circundam no eu e na tela, na tela e no eu.

Por Emilly Dias

Making of - Doido

Foto: Emilly Dias

Foto: Emilly Dias

Maquiagem sendo posta para a estreia no primeiro curta-metragem da dupla Emilly Dias e Davi Caires.

O descanço de Quirão

No instante escuro, respirei.
Assustada e ofegante abri meus olhos percebendo o gritante clarão que cegava-me os olhos.
Depois do susto, me recompus.
Percebi-me sentada numa enorme rochedo situado...
Bem, eu não sabia ao certo onde estava.
Vestida de preto, com sapatinhos vermelhos, eu parecia uma boneca futurista abduzida de um tempo (remoto, futuro?!) e depois lançada a sorte em um lugar qualquer. Uma fazenda vazia. Uma hostilidade seca de pedras.
Ano, mês, século?
Não fazia nenhuma idéia de nada. Nem de língua, credo ou cultura, mas sentia a solidão rochosa.
Olho para meus lados e para frente. Não vejo nada, mas o vento dando curvas nos meus cabelos e vestido, arrepiando-me os pêlos.
Por medo de um algo chamado ‘passado’, não quis olhar para trás. E, num embate de mim para eu, percebi que os conceitos de tempo não mais se aplicavam a uma pessoa sozinha num mundo que nem sabia que era mundo.
Olho para trás.
Meus olhos cerrados captam uma árvore ao longe e os ouvidos, um choro de criança.
Tomando consciência do desespero daquele apelo, sinto grande vontade (quase que superior) de ajudar aquele serzinho desprotegido.
Levanto de súbito e percebo o peso que fixava meus pés ao chão. Uma corrente me ligava e prendia àquela pedra.
Tiro a corrente, ponho-a nas mãos e carrego minha bagagem até a maldita árvore.
Ao me aproximar, vejo um círculo verde que tinha como entidade de energia um triângulo de sinalização vermelho. A árvore tinha sua fita de isolamento e a minha criança chorante era, em verdade, um quadrúpede pendurado prestes a ser sacrificado.
Como um rojão, surge ao meu lado um moreno personagem trajando branco e carregando nas mãos, protegidas com luvas, uma faca e um estetoscópio.
Ele me estende a mão, entrega-me o aparelho de escuta e, incrivelmente sem resistência adentra o círculo.
Largando as correntes no chão, ponho o estetoscópio no ouvido, então, começo a ouvir um zunido crescente, irritante, ensurdecedor.
Tento por três vezes e ângulos diferentes adentrar aquela circunferência, mas a força repulsora me empurra novamente para trás enquanto o moreno suspende a faca como se fosse um cavalheiro medieval erguendo sua espada de guerra, numa batalha!
O carneiro esperneia.
Não o posso ouvir mais. Abro a boca na tentativa frustrada de impedir o sacrifício – não há voz. Só zunidos, misturados aos meus batimentos rápidos, cardíacos.
O círculo se desfez. O moreno me captura por trás, enquanto minha tontura me consome. Uma das suas mão me puxa os cabelos em direção ao chão enquanto a outra, numa fenomenal força, aplica o golpe na barriga do desesperado carneiro, deixando as vísceras do animal dependuradas.
O cavaleiro some e, sem amparo caio no chão.
Percebo as quatro extremidades do meu corpo sendo puxadas para uma direção diferente.
No meu último suspiro de lucidez, percebo 4 crianças sentadas segurando a ponta extrema de cada corrente. A força aplicada em cada uma das pontas me faz sentir uma terrível dor e me forçam a suplicar pelo descanso de Quirão e pela casa de Hades.
Volto, assim, à minha escuridão.

Por Emilly Dias

Desenho: Copyleft!

The Spy

I'm a spy in the house of love

I know the dream, that you're dreamin' of

I know the word that you long to hear

I know your deepest, secret fear

I'm a spy in the house of love

I know the dream, that you're dreamin' of

I know the word that you long to hear

I know your deepest, secret fear

I know everything

Everything you do

Everywhere you go

Everyone you know

I'm a spy in the house of love

I know the dream, that you're dreamin' of

I know the word that you long to hear

I know your deepest, secret fear

I know your deepest, secret fear

I know your deepest, secret fear

I'm a spy,

I can see what you do

And I know

Música: Jim Morrison.

The doorssss!

Foto: Copyleft.